Arrigo Beyle, a Milano

Amiche dilette e amici,

La composizione che vi propongo oggi appartiene al genere che io chiamerei (mutuando il termine dal linguaggio musicale) della variazione.

Infatti, nasce dall'incontro di un tema, variato su diverse visioni e prospettive: il mio essere, il mio sentirmi Milanese, pur sentendomene tutt'ora estranea, il mio amore contrastante per questa città, che io considero tra le più brutte d'Italia, e che pure mi ha accolto da anni nel suo grembo, e cui sempre ritorno, pur sempre tentando di fuggirne.Lo spunto, casuale, viene dall'aver fatto un po' d'ordine in biblioteca, nella "sezione" francese, e quivi d'aver re-incontrato e riordinato la mia piccola collezione "opera omnia" di uno degli autori a me più cari, tra gli scrittori fondamentalmente estranei all'ambito della Poesia, quel Marie-Henri Beyle, aka Henri Brulard, aka Stendhal, sublime dilettante, nato nel 1783 e morto nel Marzo del 1842, e tumulato a Montmartre sotto la  pietra che reca la celebre iscrizione, in Italiano, voluta dallo stesso Stendhal:

"Arrigo Beyle / Milanese / Scrisse / Amò / Visse".

Riflessioni sul mio pellegrinare da Triestina transfuga (anche Beyle fu per un periodo non breve a Trieste ndr), milanese d'adozione, cosmopolita di spirito e vocazione, dilettante pura, innamorata del bello, innamorata della letteratura e delle lingue romanze, quasi bilingue italo-francese… Ovviamente non poteva non entrare trionfalmente nel mio background la figura di questo grande Spirito Libero.
E poi questa Milano, soprattutto, questa intollerabile, sgraziata, malversata ma generosa città…

Vi lascio amiche care e amici con queste riflessioni, venate di malinconia per un amore mai veramente totalmente espresso, mai totalmente riconosciuto, come tenuto in un cantuccio. Non un omaggio, quindi, una semplice constatazione.
Milano in fondo, secondo me, è una città da cui occorre fuggire, per poterla comprendere…

Con amore

M.P.
 

Arrigo Beyle, a Milano


Questa città che mi aspetta
in una mattina di inverno inoltrato
indecisa tra un sole ingiallito
e un grigio torpore di nebbia.

Questa città senza un fascino vero
se non quello d'esserne priva,
dove i palazzi s'affollano senza grazia
a ridosso di larghi viali anneriti
da decenni di traffico inerte,
ai crocevia di strade sbucciate
da secoli di passi affrettati.

Nuove torri crescono su spianate
orridamente livellate, come scheletri
di brontosauri spolpati dalle ere.
Negli occhi di gente ai passaggi
qualche speranza si legge, ma non per oggi:
forse, se sarà, sarà per l'indomani.

Potrei lasciare l'informe cerchia
di là dai navigli, e avventurarmi, col cuore in gola,
al centro del centro pulsante: qui gli edifici
da casuali si fanno maestosi, inutilmente,
senza un'autentica nobiltà da esibire.
O forse palese, ma io non la distinguo.

Tuttavia qui dove punto ora i miei piedi
elegantemente calzati di design italiano
le pietre hanno veduto ben altri passi,
e forse per questo sono sconnesse, corrusche,
come piastre di archetipe testuggini
schiacciate dal peso di reggere il mondo.

Ogni qualvolta mi lascio portare
dalla tranvia della mia mente
tra quelle muraglie dense, macchiate
dal nero dei fumi di una civiltà ormai decaduta,
mi rammento di quella pietra, a Parigi,
così incongrua in quel luogo di morte.

Chi la depose lo fece in memoria
di uno spirito acceso, spietato
nel suo ironizzare leggero, scorrevole
come scorre la Senna sotto i pilastri dei ponti
a bagnare i basamenti delle cattedrali.
E io mi chiedo cosa spinse quell'uomo

a dichiararsi straniero a sé stesso
per amore forse d'un luogo più creduto
che conosciuto. Più sognato che vissuto.
Se egli lo fece, anch'io lo posso,
di dichiararmi, pur non essendo,
d'amore, Milanese…

 
Marianna Piani
2 Marzo 2014